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Allí soy estoy, acaso tan lejos como lo estoy de tu mirada, caso tan frío como lo está la luna plateada que ilumina estas pálidas letras, casi tan tenue como las noctilucentes nubes que cubren estas mismas estrellas… aquellas que contaba evadido la barrera de tu ropa: no se cuantos lunares tengas en tu dulce piel, hace tanto que no cuento las estrellas… Hace tanto que no siento mi corazón salirse por mis labios cuando los tuyos húmedos se lo incitan… Hace tanto que el aire no huele a ti… cuánto anhelo el brillo de tu alegría, ¡estar bajo el manto de tu pasión! El universo es tan pequeño cuando trato de ocultar mi amor por ti, tan grande cuando mi mirada te busca, tan claro cuando te recuerdo, tan nefasto cuando despierto… Tan hermoso cuando al cerrar mis ojos veo lo único que me ha mantenido vivo, lo único bello que he tenido en estos vahos veinte años: tu rostro, tu sonrisa, tus besos, ese rayo de luz que desatan tus ojos al mirar esa. Majestuosidad cual vemos blanca, hermos

Los éxitos en educación, un ensayo acerca de la educación prohibida La educación prohibida   La educación es es una herramienta de mejora social, pero como herramienta, su uso es relativo al operador de ella. No es buena en sí, no es mala per se, es solo la herramienta que transforma materia prima. La escuela en su contexto se ha dado el lujo de errar con tal eficiencia que incluso es una antítesis de sí misma. En su fin el acto educativo ha de trascender hasta la formación propia y racional del educando, la transformación de su conciencia misma producto de las relaciones cognoscitivas instauradas entre objetos y sujetos mediadas por su significado ha de ser el resultado culmen de cada paso en el proceso educativo, sin entenderse este como formal. Pero este logro adeuda al ser en cuanto a la agregación cultural que la educación en su intensión ha de perseguir. “la educación está prohibida” relata el personaje del documental la educación prohibida. alrededor de este se

No contiene el azul profundo del mar de Poseidón las lágrimas de mi arrepentimiento otorgadas a la inercia de su caída libre directo a mis rodillas soportadas en la fría roca que se ha vuelto mi corazón.  Como pocas noches es esta una de estrellas desde que vi por última vez en tu agitado balbucear de mi pasión dentro de ti. Son mis manos vacías por tu ausencia como alas batiéndose en el vacío de tu distancia, aquella voz que repite tu nombre en mis recuerdos no cesa de aniquilar cada respiro con tintes de colores mucho antes de nacer. en este pálido remedo de persona en la que me he convertido tras haberte perdido de la manera más cruenta y despiadada las rosas aún se suicidan con sus propias espinas al no lograr tomar el rojo intenso de tus labios seductores cuando adornando tu brillo en aquella mirada un Te extraño tanto me alentaban con susurros en mi cuello, parece la luna constante en su cambio continuo, parece el sol a que el reflejo del desierto en mi piel cubierto por aque

La noche de los feos [Cuento. Texto completo.] Mario Benedetti 1 Ambos somos feos. Ni siquiera vulgarmente feos. Ella tiene un pómulo hundido. Desde los ocho años, cuando le hicieron la operación. Mi asquerosa marca junto a la boca viene de una quemadura feroz, ocurrida a comienzos de mi adolescencia. Tampoco puede decirse que tengamos ojos tiernos, esa suerte de faros de justificación por los que a veces los horribles consiguen arrimarse a la belleza. No, de ningún modo. Tanto los de ella como los míos son ojos de resentimiento, que sólo reflejan la poca o ninguna resignación con que enfrentamos nuestro infortunio. Quizá eso nos haya unido. Tal vez unido no sea la palabra más apropiada. Me refiero al odio implacable que cada uno de nosotros siente por su propio rostro. Nos conocimos a la entrada del cine, haciendo cola para ver en la pantalla a dos hermosos cualesquiera. Allí fue donde por primera vez nos examinamos sin simpatía pero con oscura solidaridad; allí fue do

Ver sin la mirada El ser existe en sus sentidos cuando es libre de la recriminación de quien no le comprende . ver sin la mirada Para una sociedad plagada de estereotipos y anhelos sesgados de inconformes suspiros, el idealismo en algún estándar colectivo otorga virtudes de divino mandato o de paradigma intocable. Recuerdo ahora a Benedetti en su noche de los feos , en donde una dupla satanizada por las letras que le describe un digno cuento de feos para lecturas de quienes no han de creerse así, se encuentran en casualidad según su autor pero evidentemente por causalidad debido a la típica práctica social de relego a aquellos que manchan de particularidades el buen nombre de la sociedad plástica álgida de belleza. Cuenta benedetti que al hallarse por fin ambos, uno de tales descritos dismorfes desconocidos, ha de reconocerse en el otro, espejo de sus sufrimientos y consciente de cuántas recriminaciones desde la infancia han sufrido y quejas ante sus destinos han proc

Dogmas impuestos por lustros, religiones implantadas en la ética social, tantas maneras de arrimar el estado de paz y tranquilidad del humano.  El pecado es aquel acto impuro y castigarse que una mente se ufana cometer en contra de la palabra sagrada que no sostiene un escrutinio de imparcialidad y solvencia lógica. Tachar de pecado es quizás la peor discriminación y represión emocional que estructuras religiosas han podido diseñar intencionalmente para mantener la tienda sobre la pasión y la venda sobre la lógica. Pecar es el más grande temor infundado irracionalmente en la mente de los fieles ciegos que anteponen el capricho ajeno a la pasión propia. Pecar es vivir libremente para muchos, expresar sus sentimientos emocionales y corpóreos, es evadir la responsabilidad de un apellido o apariencia estatutaria de la alcurnia de una sociedad podrida por la doble moral. Pecar es reprimir los placeres de sí, y negarse a la exploración de su cuerpo y de otros. Pecar es planificar sin darlo a

"el sentido de la vida quizás no sea claro, fuego y pasión arde y la razón tan sólo se esconde!" El multiverso prosigue su expansión y cada una de sus dimensiones se ufanan de ser linealmente independientes, transcurren los suspiros en mi y cada uno de ellos llevan la marca de aquel nombre que repite aquel eco de aquella vez que ni Silvio Rodríguez en aquel "ojalá" pudiera prescindir. Tener conciencia de sí mismo es un acto reflexivo natural, tener précision del sentido de la existencia misma es una eterna carencia humana. La humanidad se lo ha cuestionado casi desde su concepción mental, más allá del mismo pensamiento, esta le ha otorgado mágicos poderes a seres y objetos naturales e imaginarios, agrupados y solitarios, deidades y demonios tal que ellos sean quienes indiquen a manera de mandato la rúbrica de cada paso, de cada decisión tomada y de cada fortuito error que la humanidad está a bien destinada tomar. Ya sabemos de nuestro estimado Murphy que para cualqu